那一剑过后，天上，剩了一片白。
白的，没有边。
以渊口为圆心，往四面八方，铺出去。
提剑城十余万口人，这一刻，齐齐地，把下巴，埋进了胸口。
埋了下巴，眼睛还睁着。
睁眼，是白。
闭眼，还是白。
亮打眼皮外头，往里，渗。
耳朵里，那一声闷轰，走了半天了。
剩下的嗡嗡，赖着，不走。
有人伸出小拇指，掏耳朵。
掏不出东西。
掏完，还是嗡。
嗡得人，站不住。
街面上，扶墙的，扶树的，扶着自家门框的。
站得稳站不稳，由不得人。
晕到后来，连怕，都晕忘了。
天上那道豁开的口子，卷了半天。
卷得，只剩一线。
又卷了一阵。
合上了。
口子一合，满城那种失明的亮，跟着，往下撤。
撤得慢。
一层，一层。
像大水，从街面上，退潮。
退一层，城头的夜，就深一层。
撤到末了，两半城的灯火，重新，冒了出来。
豆大的一点黄，一颗，一颗，回来了。
满城埋着的头，重新，抬起一寸。
抬了这一寸，就全僵住了。
苍天之上，浮云没了。
让那一剑，燎干净的天上，悬着一道，残破的身影。
这位，先前入城的时候，多讲究的一个人。
衣裳，讲究。
袖口，讲究。
连掠到鬓角的头发，都要拢回去的人。
这会儿，浑身上下，一处讲究的，不剩了。
九把剑，毁了五把。
毁了的，断的断，熔的熔。
熔透了的剑身，淌到半空，凝成铁珠，往城里坠。
青石板上，砸出一溜，冒白汽的小坑。
剩下的四把，悬在他身侧，歪着，斜着，颤着。
当中那柄，素得挑不出眼的青锋，剑身上，豁了一道口。
豁口不深。
搁在素青的剑身上，扎眼。
这把剑，替它的主人，挡下了那一剑。
挡下了，自个儿，带了伤。
再看人。
脸上，七窍，往外，淌血。
鼻子，眼睛，嘴。
连耳朵眼儿里，都挂着红。
血是烫的。
淌出来的血，让那一剑的余温，烙着。
淌到下颌，就糊住了。
糊在脸上，结了一层，红的壳。
人，悬在原先结剑盾的地方，晃。
像断了线，又没断利索的风筝。
满城，没人出声。
沉默，打渊口，漫开。
漫过两半城的街，漫上城头，漫进每一扇，亮着灯的门缝。
鸾，也在沉默里。
她抱着敖义，立在渊口的雨里，仰着头。
从那一剑起，她那只空着的手，一直空着。
今夜这一场，她从头，看到尾。
看一道金线，压着九剑。
看一柄剑，撞下渡船半条船头。
再看这一剑，把一位剑魁，从云里，烧了下来。
越战，越勇。
今夜，开了眼了。
方才那一剑，要是冲着她来。
她那只空着的手，接不住。
怪不得。
怪不得，能杀了素衡。
渡船，斜停在渊口外头的半空。
半条船头，空着。
撞碎的茬口，朝天豁着。
船头那位老先生，一只手，按在豁口上。
按着，没动。
茬口边上的木料，一层，一层，自个儿，朝里卷。
卷回去的，严丝合缝。
描金冲掉的那一块，露着新木色。
新木色上，眼瞧着，又蒙上一层金。
一艘遮了小半个天的船，当着满城的面，把自个儿，长齐整了。
老先生把手，收了回来。
船，修好了。
修得，比谁的手，都快。
然后，他抬眼。
看了渊口。
看