苍天之上，浮云深处。
那点人影，停着。
九把剑，绕着他，一转，一转。
渊口上头，沈剑心，左手扣着浮屠的剑柄。
这柄剑，打天黑，就没出过鞘。
它不急。
它等的东西，还没到火候。
等火候的，不光它。
雨里的满城，脖子仰酸了的，等。
浮云深处，让九把剑绕着的那位，也等。
斩天拔剑术，是他自个儿悟出来的。
拔剑术打底，一字剑术，揉进来。
两式揉成一式。
这一式，耗费心血和时间，才成的绝式。
今天，又来了一式。
拔剑术。
大日焚天。
一式，在手上。
一式，在心里。
手上的这一式，天天用。
心里的这一式，压箱底。
压箱底的火，这些年，没整个儿，放过一回。
多少年，井水不犯河水。
拔剑术的每一寸，他闭着眼，都摸得出来。
大日焚天的每一分火，是他自个儿，一念一念，喂出来的。
这两式的根，他比谁都清楚。
清楚的两式，融在一块，什么样，他没见过。
今夜，这一念起来。
心湖里的海，满着。
满出来的水，把那两条河，灌成了一条。
两式，竟在一个念头里，融成了一式。
没揉，没练，没推演。
念头一到，就成了。
满的湖，盛得住这样的念头。
搁在进渊之前，这一念，起了，也得散。
随念而发。
剑名，阳燧拔剑术。
这名字，不是他起的。
是这一念成了的时候，自己，跟着来的。
跟斩天那一线金光，两码事。
斩天的金，是把天劈开的金。
这一剑，是把太阳，摁进剑里的剑。
第一念，剑柄在掌中，微微一烫。
烫得很轻。
像掌心里，揣了一小块炭。
炭，还没烧旺。
就是，热了。
这点热，隔着掌心，朝胳膊上，走。
走得，也慢。
第二念，剑鞘的缝隙里，透出极淡的橘红。
一线，顺着鞘口，渗出来。
近处的几根雨丝，红了。
红得淡。
像隔着一层，蒙了水汽的纸。
第三念，第四念，第十念。
念头，一念叠着一念，没停。
一念，是一念。
一念走完，再走下一念。
雨里的满城，看不见他的念头。
只看得见，那柄剑，一层一层地，变。
整柄浮屠，开始发红。
红，是打剑柄起的。
顺着剑脊，往上爬。
爬一格，稳一格。
像刚从炉膛里，夹出来的铁胚。
雨落在剑鞘上，滋的一声，白了。
剑格上，七层塔纹，逐层，亮了起来。
这七层纹，往常，就是七道刻痕。
今夜，一道一道，全亮了。
亮一层，整柄剑，就沉一分。
每一层的纹路里，都淌着，熔金一样的光。
七层全亮透的时候，整柄剑，红得看不见，原先的黑。
红透了的剑，照得见他半边身子。
渊口底下，黑了半宿的那道渊，也照红了。
两半城的街面上，淌着的雨水，红了。
水沟里，一整晚的雨，成了半沟红。
满城的人，顺着那片红，找来处。
找着了。
渊口上头，一个人，一柄红透的剑。
找着了来处的人，反倒不敢认。
剑烧成这样，握剑的那只手，稳稳地，垂着。
剑柄那头的半张脸，让红光映着。
一点汗，没有。
拔剑。
浮屠离鞘，没有声。
它出来这一瞬，头顶的雨，让出了一圈。
雨幕里，空出一个，圆圆的洞。
鞘口喷出来的，是白的。
剑身上烧透的红，跟