然后她伸出手，用那双布满皱纹和老茧的手，轻轻地接过了安晓屿。她的动作很稳，不像表志勋那样紧张，也不像安宰贤那样小心翼翼，而是一种从容的、熟练的、充满经验的沉稳。她把安晓屿抱在怀里，调整了一下姿势，让安晓屿舒服地靠在她的手臂上，然后低头看着那张小小的脸，嘴角浮起一个浅浅的笑容。
“长得像你小时候。”外婆说，抬起头看了安宰贤一眼，“跟你刚生出来的时候一模一样。”
安宰贤蹲在外婆面前，看着外婆抱着安晓屿的画面，心里有一种说不出的感觉。他想起自己小时候，外婆也是这样抱着他的——在那些父母不在身边的日子里，在外婆那间小小的房子里，她用同样的姿势抱着他，哄他睡觉，给他唱歌。几十年过去了，外婆的头发已经全白了，手上的皱纹更深了，抱孩子的姿势却一点都没有变。
“外婆，她叫安晓屿。”安宰贤说。
“安晓屿，”外婆念了一遍这个名字，点了点头，“好听。谁取的？”
“我取的。”
外婆看了他一眼，眼神里带着一丝意外，然后又低下头看着安晓屿，轻轻地说了一句：“取名字是大事，取得好，这孩子一辈子都会顺遂的。”
她从随身的布袋子里拿出一个东西，用一块手帕包着，层层叠叠地裹了好几层。她慢慢地打开手帕，露出里面的物件——一枚银色的长命锁，款式古朴，表面已经有了岁月的痕迹，但被打磨得很亮，看得出被精心保管了很多年。
“这是你小时候戴过的。”外婆把长命锁放在安晓屿的襁褓边上，“我留了几十年，就等着这一天。”
安宰贤看着那枚长命锁，喉结上下滚动了一下。他认得这枚锁——他小时候确实戴过，一直戴到上小学才取下来。他以为早就弄丢了，没想到外婆一直替他收着。
“外婆……”他的声音有些哽咽。
外婆没有看他，依然低头看着怀里的安晓屿，用她那粗糙的手指轻轻地抚过安晓屿的额头，声音很轻，像是在对安晓屿说话，又像是在对安宰贤说话：“好好的，平平安安的，长命百岁。”
安晓屿在外婆的怀里睡得很安稳，完全不知道自己在短短两个月里已经收获了这么多的爱。她的呼吸平稳而绵长，小胸脯一起一伏，偶尔在梦里咂咂嘴，像是在品尝什么美味的味道。
外婆抱着她坐了很久，久到安宰贤担心外婆太累了，想接过孩子让她休息一下。但外婆摆了摆手，说“不累”，然后继续抱着安晓屿，轻轻地摇晃着，嘴里哼起了一首古老的童谣——和安宰贤每天晚上唱给安晓屿听的是同一首。
安宰贤坐在外婆旁边，听着那熟悉的旋律，看着外婆布满皱纹的手轻轻拍着襁褓，看着安晓屿在那古老的歌声中安然入睡，忽然觉得时光在这一刻折叠了——几十年前，外婆也是这样抱着他的；几十年后，外婆抱着他的女儿，唱着同一首歌。生命就是这样一圈一圈地轮回，而爱是唯一贯穿始终的东西。
那天晚上，外婆留在他们家吃了晚饭。
安宰贤做了一桌子菜——红烧牛尾、煎黄花鱼、炒杂菜、大酱汤，还有一道外婆最爱吃的泡菜煎饼。外婆坐在餐桌前，看着满满一桌子的菜，沉默了一会儿，然后说了一句：“你小时候连煮泡面都能把锅烧糊。”
安宰贤不好意思地笑了一下：“那都是多少年前的事了。”
“是啊，多少年了。”外婆拿起筷子，夹了一块煎饼，咬了一口，慢慢地嚼着，然后点了点头，“手艺见长了。”
安宰贤听到这句评价，心里比拿了任何一个演技大奖都要高兴。他给外婆盛了一碗汤，又给林晓夹了一块鱼，然后自己才坐下来吃饭。安晓屿已经喂过奶了，安安静静地躺在旁边的婴儿摇椅上，睁着大眼睛看着天花板的吊灯，偶尔发出一两声含糊的咿呀声。
饭吃到一半，外婆忽然放下筷子，看着安宰贤，说了一句话：“你小时候，我也担心过你。”
安宰贤愣了一下，抬起头看着外婆。
“你爸妈闹成那个样子，我一个人把你带大，总是担心你会不会走歪路。”外婆的语气很平静，像是在说一件和自己无关的事情，“后来你当了演员，赚了钱，娶了媳妇，我以为你好了。结果又出了那些事。那段时间我天天睡不着觉，不是担心你吃不吃得饱，是担心你想不开。”
林晓放下了筷子，安静地听着。安宰贤低着头，没有说话。
“但是现在我不担心了。”外婆说，目光落在安晓屿身上，声音变得柔和了一些，“你有老婆，有孩子，有自己的家了。你把这顿饭做得这么好，把孩子照顾得这么好，我就知道你站起来了。”
安宰贤没有抬头，但他的肩膀微微颤抖了一下。他夹了一块牛尾放进嘴里，嚼了很久才咽下去，然后说了一句：“外婆，你放心，我会一直站着的。”
外婆没有回答，但她端起汤碗，慢慢地喝了一口，然后放下碗，嘴角带着一个满意的弧度。
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