活。”
晚上八点，芝加哥南区早已被夜色吞没。废弃工厂局域更是漆黑一片，只有零星几盏残破路灯投下昏黄的光晕。
李昂和利普带着最后几个从酒吧勾来的、兴致勃勃的赌徒，再次钻过铁丝网的破口。与白天的死寂不同，还未靠近仓库，就已经能听到隐约的嘈杂人声、以及零星的叫骂和笑声。
空气里飘来廉价啤酒和大麻的气味。
推门进去，景象与白天截然不同。几盏大功率的临时照明灯被架在高处，投下刺眼而惨白的光线，将中央那片粗糙的水泥地“拳台”照得如同舞台。
观众已经来了三四十人，大多是青壮男性，穿着厚实的工装或脏旧的夹克，聚在“拳台”周围，大声交谈，咒骂，传递着酒瓶和钞票。
伊恩和一个女孩正在入口附近忙碌：收钱，记录简单的下注单。
那女孩一身扎眼的哥特打扮：黑色皮夹克，乐队logo的紧身t恤，破洞网格袜，厚重的靴子。深色的妆容，漆黑的眼线，嘴唇涂着暗红色，一头黑发挑染了几缕紫色，随意披散，正利索地书着零钱。
“曼迪，”利普用下巴朝那边指了指，对李昂说，“隔壁米尔科维奇家的，伊恩的同学，过来搭把手。”他扯开嗓子朝那边喊：“嘿！曼迪！这是李昂！”
👉 &128073;当前浏览器转码失败：请退出“阅读模式”显示完整内容，返回“原网页”。
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