周六，芝加哥的天气，已经越来越冷了。
菲奥娜的第三份工作面试失败，家里的【过冬基金】也只存了200美元，如果再不想些别的办法，一家人交不起燃气费，很难熬过这个冬天。到时候李昂这个临时房客，恐怕也无法幸免。
早上天刚蒙蒙亮，菲奥娜已经起来开始给大家做早饭；利普仿佛没有移动过位置，同样的位子，同样高度的一摞作业，他还在奋笔疾书，赚取外快。
伊恩和菲奥娜的闺蜜小v打起了配合，他们两个来到超市后门正在卸货的货车前，小v穿着性感的低胸衣，装作迷路的样子，与正在卸货的司机搭讪。而伊恩则趁机从打开的货车里，偷取一些食物。
10岁的黛比早已出门，她穿梭于各家门前，将他们订阅的早报偷偷装进装自己的挎包。她要把报纸上的超市食品优惠券收集起来，这是加拉格一家打折、甚至免费食物的主要来源之一。
甚至就连不到10岁的卡尔，也从书包里掏出一把硬币，交给了菲奥娜——那是他在学校收来的“保护费”。
连续几小时的扎实睡眠让李昂精神恢复了少许。
走下楼来到客厅，菲奥娜正背对着他，在炉灶前用力搅拌着一锅看起来就很稀的燕麦粥。利普还是那个姿势，埋在餐桌的作业山里，只是眼圈更黑了，下笔的速度，像台过热的印刷机。
家教不是天天有，下一堂课要等到周一，口袋里的十美元远远不够。
他走到餐桌旁，拉开利普对面的椅子坐下，目光扫过那些堆积如山的各科作业。
“还有多馀的吗？”李昂声音带着刚醒的低哑，“我时间多，可以帮你写点。抽成照旧。”
利普的笔尖没停，甚至没抬头，只是从鼻腔里发出一声模糊的“哼”。过了几秒，他才写完一个复杂的物理公式推导，把笔“啪”地按在桌上，身体向后靠进吱呀作响的椅背。
但他没有象之前那样讨价还价，或者扔过来一本作业。相反，他抬起眼，那双遗传自弗兰克，却锐利清醒得多的蓝眼睛，紧紧地盯着李昂。
那目光让李昂微微蹙眉。
利普凑了过来，声音压得很低，确保炉灶边的菲奥娜听不清：“我听弗兰克那老酒鬼念叨，说你下手挺黑，打架……是往死里整的路数。真的假的？”
问题来得突兀，李昂没立刻回答。他看着利普，试图从对方脸上找出这个问题的意图。
“他鼻子还歪着，不是吗？”李昂最终给了个模棱两可的回答，既没承认，也没否认。因为他对自己身体的了解，恐怕并不比利普这个外人多。
利普扯了扯嘴角，那算不上一个笑容。
“弗兰克的鼻子，南区一半的人都想打断过。我问的是你。”他手肘撑在乱七八糟的作业本上，声音压得更低，“不是街头混混那种王八拳，是知道往哪儿打最疼、最快让人失去反抗能力的那种。弗兰克虽然是个废物，但对‘疼痛’和‘危险’的判断，有时候比狗还灵。他怕你，就是因为这个吧？”
李昂沉默着，某种近乎本能的东西在利普的追问下蠢蠢欲动。
他想起了自己夺回钱包时的果断出手，想起了在艾乐柏那种陌生环境下一往无前的气势，想起了用额头撞击弗兰克鼻梁时的精准和狠厉。那似乎不完全是因为愤怒，更象是一种……习以为常的反应。
“问这个干嘛？”李昂避开了对自己战力的直接评价，反问道，“有作业需要我用拳头写？”
利普没回答，只是盯着李昂看了两秒，然后突然站起身。
“跟我来。”他丢下这句话，没等李昂反应，就推开后门，走进了寒风飕飕的后院。
李昂略一迟疑，跟了出去。
所谓的“后院”，不过是一片被歪斜篱笆围起来的泥土地，堆着生锈的烧烤架、几个漏气的旧轮胎和一堆不知名的破烂。清晨的冷空气瞬间穿透单薄的衣物，李昂呼出的气变成白雾。
风像钝刀子，刮过后院。利普点燃一支烟，深吸一口，猩红的火点在灰蒙蒙的晨光里明灭。他把烟盒递了过来，李昂只是摇了摇头。
利普吐出长长的烟雾，眯着眼打量他。“作业？那点零钱，没办法帮我们熬过这个冬天。”
李昂双手插进兜里没说话，等着下文。
“我搞了个场子，”利普弹了弹烟灰，“每周六晚上，郊区旧工厂仓库。拳头说话，直到有人躺下。观众下注，赢家拿大头，我们抽水。”
他顿了顿，观察李昂的表情：“小型拳赛。不戴护具，没什么规则，直到一方趴下或者认输。”
地下拳赛。
李昂的眉头几不可察地皱了一下。
利普弹了弹烟灰：“其实南区不是没人想做地下拳赛，米尔科维奇家之前就试过。他们家狠人多，米奇下手又黑，本以为能成，结果愣是根本没人敢参赛。整个南区的拳手都没来，他们怕输了被报复，赢了惹麻烦。总之，没人愿去。”
他顿了顿，扫了眼李昂：“最后他们的拳赛办了一场就黄了，没人敢打，观众下注都没的选，自然撑不下去。