大口喘气。
他抬起头，眼睛里的血丝更多了，整张脸因为疼痛而扭曲：“我艹你”
“不会说话，就把你下巴拿掉。”林耀东打断他。
飞机是什么人。
出了名的头铁。
“含家产，林耀东”
砰！
旁边的小富立马一脚把飞机踹飞，他整个身体擦着地面翻滚，撞到墙边才停下。
“呃”飞机疼得失声说不出话。
他死死盯着林耀东，又看向小富，最后目光扫过站在一旁的阿忠阿义。
四个人，八只眼睛，平静地看着他。
那种平静比凶神恶煞更让人心悸。
飞机不是没经历过险境。
他十五岁砍人，十七岁被砍，二十岁差点死在街头，肋骨断过三根，肺被刺穿过一次。
他以为自己早就不知道怕字怎么写。
可此刻，在这间整洁得过分的客厅里，面对这四个面无表情的人，他第一次感到脊背发凉。
不是因为他们人多——飞机打过更多以少对多的架；也不是因为他们狠——飞机见过更狠的人。
而是那种漠然。
好像他不是一个人，而是一件东西，一件可以随时处理的物件。
小富打他，就像在拍一只苍蝇。
林耀东看他，就像在看一件摆设。
“大家都是文明人”林耀东在沙发上坐下，翘起腿，从茶几上的烟盒里抽出一支烟，点燃，吸了一口，缓缓吐出，“你要是能好好说话，我们就谈谈”
文明人，你手下t拿胶布捆人这么熟练？飞机瞟了眼阿忠和阿义。
烟雾在灯光下缭绕。
“要是你不想谈，”林耀东弹了弹烟灰，“我马上让人把你丢出去。不过，是丢在深水埗的街头，还是丢进维多利亚港，看心情。”