道从哪儿蹭来的树叶。
那人蹲在那里，一只手搭在他肩上，歪着头看着他。
关宋。
沈剑心的眼泪又落下来了。
不是悲伤的泪，不是恐惧的泪，是一种他说不清的、从很深很深的地方涌出来的泪。
他张了张嘴，想叫一声“关大哥”，但喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都发不出来。
关宋看着他，咧嘴笑了。
那笑容和记忆中一模一样，大大咧咧的，没心没肺的，像是在风雪驿站里喝酒时那样，像是在石溪剑宗的大殿上拍着他肩膀说“我兄弟一剑砍死你”时那样。
“贤弟。”关宋的声音在他耳边响起，粗粝的，响亮的，带着一股子酒气。
“钻什么牛角尖啊！”
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千里之外。
关宋正在赶路。
北地的风沙很大，打在脸上生疼。
他把围巾往上拉了拉，遮住半张脸，只露出一双铜铃般的眼睛。
偃月刀横在马背上，刀柄上系着的红缨在风中猎猎作响。
黄沙漫天，前方似乎有个村子。
就在这时，他忽然打了个喷嚏。
很响，很突然，像是有人在半空中点了一挂鞭炮。
马被吓了一跳，前蹄高高扬起，嘶鸣了一声。
关宋勒住缰绳，在马背上坐稳，揉了揉鼻子。
奇怪。他身体好得很，多少年没打过喷嚏了。
他停下脚步，回头看了一眼。来时的路已经看不清了，风沙把一切都吞没了。
远处是灰蒙蒙的天，灰蒙蒙的地，分不清哪里是路，哪里是荒原。
关宋看了很久。
然后他咧嘴笑了。
“又是哪位姑娘想我了？”他自言自语，声音在风沙中显得有些含糊，“可惜了，只能辜负你了。”
他拍了拍马脖子，马打了个响鼻，继续往前走。
前方村子门口立的石碑，名字好像是？
‘沙集村。
他摸了摸腰间，酒壶空了，正好去灌葫酒。
幻境中。
沈剑心跪在血泊里，右手扣在心口。
他的心跳已经很微弱了，微弱得像一盏快要燃尽的灯。
李野站在阵法边缘，手指按在铜镜上，准备随时强行终止。
然后沈剑心的心跳，变了。
不是变强了，是变了节奏。
不再是那种微弱的、断断续续的搏动，而是有规律的、一下一下的，像是有人在敲一面鼓。
咚。咚。咚。
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