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湖人队，落后了整整20分。
镜头，给到了技术统计台。
凌易的数据，更是无比的尴尬和凄凉。
出手次数：12次。
命中次数：1次。
得分：4分。（其中2分来自罚球）
那个看似不可能完成的传奇挑战任务，此刻，已经变得遥不可及。
球员们走向球员通道。
湖人队这边，每一个人的脸上，都写满了绝望和茫然。
他们像是被打断了脊梁的狼群，失去了所有的精气神。
“砰！”
一声巨响！
奥尼尔走在最前面，他愤怒地，一拳狠狠砸在了球员通道的墙壁上！
坚硬的墙壁，被他砸出了一个浅浅的凹痕。
“法克！”
他低声咒骂着，上半场3次犯规，让他打得极其憋屈。
他感觉自己，就像一个被戏耍的傻子。
被裁判，被对手，联手针对了！
他们彻底被马刺队那种“我就放空你，你投啊”的防守策略，击溃了心理防线。
他们甚至，已经不敢再出手了。
更衣室里。
气氛，死一般的沉闷。
没有人说话。
只有奥尼尔粗重的喘息声。
哈里斯教练站在战术板前，拿着笔，却一个字都写不出来。
他所有的战术，所有的预案，在波波维奇那不讲理的“绞肉机”面前，都成了笑话。
士气，已经跌入了谷底。
整个球队，濒临崩溃。
“凌……”
“对不起。”
“是我们的错。”
“我们……我们让你失望了。”
奥尼尔也转过头，他看着凌易，眼神复杂。
有愤怒，有不解，但更多的是一种无力。
“为什么？”
他问道。
“为什么不传球？”
“我们是一个团队，凌！你为什么要把所有事都自己扛？”
所有人的视线，都聚焦在了那个坐在角落里的身影上。
凌易。
从走进更-衣-室开始，他就一言不发。
他独自坐在角落里，背靠着冰冷的墙壁，用毛巾盖着头。
没有沮丧。
没有愤怒。
也没有说话。
他就那样静静地坐着，仿佛与周围这绝望的气氛，隔绝开来。
在所有人看不见的毛巾下面。
凌易闭着眼睛。
他的脑海中，并没有被失败和沮丧填满。
而是在以一种超乎想象的速度，疯狂地回放着上半场的每一个攻防细节。
每一次突破的路线。
每一次包夹的站位。
邓肯和罗宾逊的每一次移动。
他在寻找。
疯狂地寻找。
那唯一可能存在的，破局的钥匙。
那个能够撬动整个马刺防守体系的，唯一的支点！
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